« Aller ma chérie, c’est l’heure de se coucher. » « Je veux un bisou de papa ! » « Viens là mon ange. » « Maintenant au lit. » « Je veux ma chanson aussi… » « Et le mot magique ? » « S’il te plait maman chérie !! » « Ya pas à dire, elle sait comment nous faire flancher ! » « Allez mets-toi bien sous tes draps, voilà. Chéri tu peux éteindre la lumière. Bien… Tu chantes avec moi trésor ? Une bulle, bulle vole…» « Quatre bulles, bulles… » « s’envolent… Une bulle, bulle vole… » « Mais où vont ces bulles dans les ciel immense ? » « Comme des libellules on dirait qu’elles » « da ns ent … »


Il fait froid. Sur le chemin vers l’aéroport j’aperçois les arbres danser au rythme des bourrasques, agitant leurs branchages dans une frénésie que je ne leur connais pas. J’espère secrètement qu’ils me disent au revoir. Ma mère freine. « On est arrivé » Est-ce la fin ? Cela s’apparente davantage à un départ à mon sens. Sans un mot, je descends de la voiture et suis ma mère, presque résignée. Je n’arrive pas à distinguer ce qui se passe autour de moi, ma vision se floute, mes paupières se font lourdes… Le vent s’acharne à faire s’envoler mes larmes, en vain, il ne faut que quelques secondes à mes yeux pour se noyer à nouveau. Tout était allé si vite… A peine trois jours auparavant, je dormais paisiblement au cœur d’un foyer uni. Uni ? Après tout, qu’est-ce ça veut dire ? En quelques minutes je me retrouve à l’intérieur d’un avion, trois hôtesses pour me chouchouter, je ne peux détacher mon regard du hublot. Il va venir. J’en suis persuadée. Ma mère vient déposer sa main contre la mienne, son geste produit l’inverse de l’effet escompté lorsque je constate que son annuaire gauche est dépourvu d’une alliance. Je me recroqueville contre la vitre et pose délicatement ma main contre le verre. Un frisson me parcoure. La porte de l’appareil se referme. Les paupières closes, je reste interdite, l’avion débute son ascension. Il est trop tard… Une larme roule sur ma joue. La dernière. Adieu papa.


Nom : Pinao-Doyle
Prénoms : Olina
Date de naissance & âge : 15 mai 1984, 12 ans
Profession du père : Déserteur
Profession de la mère : Aide-soignante
Nombre & âges des frères et sœurs : fille unique.
Activités extra-scolaires : Je fais du patinage artistique, j’aime beaucoup lire et écrire, voir mes amis.
Matière préféré : Anglais (littérature)


Brouhaha. C’est sans conteste le mot parfait pour qualifier mon premier jour à la fac. Perdue entre des dizaines de bribes de conversations je tente tant bien que mal de me frayer un chemin parmi les étudiants. Le soleil caresse mes épaules nues et me fait regretter l’été, il fait encore très chaud pour un mois de septembre et c’est presque à contre cœur que j’entre dans l’amphithéâtre où m’attend mon premier cours d’écriture, les rayons de l’astre tentent de me corrompre, en vain. Je suis à dire vraie trop impatiente de débuter cette matière. Je m’installe tout comme les trois cent autres élèves assistants à ce cours, et attend patiemment l’arrivée du professeur. Il n’est pas difficile de la repérer (car oui, c’est une femme) lorsqu’elle pénètre dans l’amphithéâtre. A peine a-t-elle fait trois malheureux pas sur l’estrade qu’un silence quasi-total règne dans la pièce. Elle balaie l’espace du regard, donnant l’illusion d’analyser chacun d’entre nous un par un et avec la plus grande minutie. Avec une aisance la plus totale, elle s’empare du micro et nous souhaite la bienvenue, tous retiennent leur respiration. Et pour cause, cette femme est d’une élégance à couper le souffle, parfaitement mise en valeur dans un tailleur prune impeccablement coupé, les cheveux tirés en arrière en un chignon savamment réalisé, s’exprimant avec une telle assurance… Chacun de ses gestes empreints d’une indéfectible confiance force l’attention, l’auditoire est captivé. « Merci à tous pour votre attention. Pour ce premier cours je veux m’assurer d’emblée que vous ne vous êtes pas trompés d’orientation. Vous allez donc écrire, je ramasserais à la fin de l’heure. ». Le silence se brise alors, et une vague d’interrogation imprégnée de panique s’élève dans l’immense salle. Je ne pipe mot attendant patiemment plus de plus amples explications, lesquelles me sont fournissent directement après l’avoir formulé mentalement. « Pas de panique, pour tous ceux qui s’inquiètent déjà du sujet, je tiens à préciser que vous disserterez sur le sujet que vous connaissez peut-être le mieux au monde… Vous. ». Sur… Nous ? Je me moque de ma perspicacité malgré le fait que je sois abasourdie : n’y a-t-il pas sujet plus compliqué ? Déjà mes voisins noircissent avec avidité leur copie comme si leur vie en dépendait. Face à la mienne je reste interdite. Les paupières closes je tente de rassembler quelques neurones sur le sujet, l’inspiration n’accoure pourtant pas. C’est la grève des synapses ce matin ou quoi ? Je fronce les sourcils en rogne contre moi-même et décide de rouvrir les yeux. Qu’elle n’est pas ma surprise lorsqu’à la pénombre succède le visage de mon professeur face à moi. Je suis troublée. « Oh mon dieu vous avez oublié de réviser c’est ça ? ». Elle se moque de moi ou je rêve ? Je lui lance un regard noir, piquée a vif. « A moins que ce ne soit le talent qui vous fasse défaut, dans ce cas… Je ne peux rien pour vous si ce n’est vous aider pour votre future réorientation ! ». . Elle ponctue sa phrase par un sourire ultra-bright à en faire pâlir les acteurs de la pub Signal. Garce.


« Syndrome de la page blanche »
Olina Pinao-Doyle (définition) : Individu éminemment complexe nécessitant plus d’une heure pour en dresser un portrait même bref.
Comment ? C’est trop peu ? C’est pourtant la seule chose que je peux affirmer sur moi sans compromettre mon objectivité. Car n’est-ce pas le rôle d’un journaliste ? Informer sans influence, dans l’objectivité la plus totale. Si dresser la description d’un quelconque individu est loin d’être une tâche aisée, cette dernière n’est-elle pas impossible lorsque c’est à l’individu lui-même de s’atteler à cette tâche ? Cependant, je n’ai pas envie de vous donner raison en ce qui concerne mon absence de talent, je n’ai pas non plus envie de passer les quarante prochaines minutes a compter le nombre de dalles dont le plafond est composé, c’est pourquoi je vais continuer cette dissertation en veillant néanmoins à vous préciser que le reste de ma production sera très largement soumis à ma subjectivité.
Alors… Qui est Olina ? Si seulement je le savais moi-même ? Je dirais que, d’un point de vue purement extérieur, c’est une brune à l’humour à deux balles (« panpan »…) particulièrement développé, quelqu’un facile d’accès qui s’efforce de voir toujours le verre à moitié plein (mais franchement, y-a-t-il une vraie différence avec le verre à moitié vide ? Tu le remplis et puis basta !). Elle doit être particulièrement agaçante à côtoyer parce qu’il semblerait que pas grand-chose puisse lui ôter ce sourire scotché à ses lèvres. C’est le genre à être heureuse même quand il pleut, à trouver des bons côtés un jour de grève des trains, à sourire même après avoir déménagé la maison de son voisin depuis 6 heures du mat’. Le genre de fille qui pourrait te dire « boarf, c’est pas si grave, ça te dis une bière ? » après qu’on lui annonce qu’elle pourra plus jamais marcher. Ce qui la rend particulièrement chiante. Je me vois dans l’obligation de reprendre les rênes de mon portrait pour me permettre de confirmer d’un point de vue désormais purement interne : oh oui, je suis terriblement chiante. A vraie dire, je ne sais pas comment je me supporte… Toujours à creuser, à chercher la petite bête, et surtout à ne jamais lâcher. Ah oui, je ne vous ai pas encore présenté ma meilleure amie : la fierté. Ouais, mon égo c’est ma bataille, je n’aime pas avoir tort, je n’aime pas quand les autres ont raison et moi non, et par-dessus tout, j’ai horreur qu’on me fasse remarquer que j’ai tort. Heureusement pour ma chère fierté je ne suis pas susceptible (à part si tu t’aventures sur les blagues sur les petites, là je suis à deux doigts de te présenter mon poing et ses amies les phalanges). J’ai un haut degré de tolérance, et à vrai dire, j’adore pousser à bout les gens, taquiner c’est ma passion. Qui aime bien châtie bien non ?
Bon, il reste encore dix minutes… Que dire d’autre ? Ayant grandi dans l’absence d’une présence masculine je pourrais pourtant être considérée comme un garçon manqué, mais je pense que ce serait une méprise de me qualifier comme tel. On pourrait dire que je suis un mariage entre une âme d’enfant, un caractère bien trempée et de la féminité dont je sais jouer. Tous les atouts sont bons à prendre non ? Je préfère mille fois jouer la carte de la femme fatale que de la femme sensible. Très peu pour moi, j’ai une sainte horreur qu’on me protège, ou même qu’on émette la simple idée de vouloir me protéger. J’aime le répéter, je suis une grande fille qui sait s’occuper d’elle et ses pas deux ptits bras en plus qui me protégeront des aléas de la vie hein ?
Il ne reste que cinq minutes, mais j’aurais pas le temps de plus développer, mais en ai-je vraiment envie ? Après tout, vous allez tout savoir de nous, mais moi vais-je en apprendre plus sur vous ? Madame… Madame comment d’ailleurs. Alors je vous laisse sur votre faim, parce qu’elle est ou la justice ? Pourquoi on devrait se mettre à nu quand vous restez sur votre piédestal ? A vous de jouer, dites-nous tout sur… vous !



« Arthur-Judd Welsby arrêtez, je vous en supliiiiiiiie ! » Allongée sur la pelouse verdoyante du parc où nous avions l’habitude de pique-niquer l’été, je me tortille sous les mains chatouilleuses de mon petit-ami. Chacune de mes protestations meurent dans un éclat de rire. Les larmes aux yeux, le souffle court je tente d’échapper à AJ le « gili-master » en vain. Enfin il s’arrête pour me laisser respirer et vient s’écrouler à mes côtés. Ses cheveux d’un noir corbeau tranchent avec mes boucles presque blanches sous les rayons du soleil. Je penche la tête pour me caler au creux de son épaule. S’il y avait une chose que j’appréciais tout particulièrement avec Arty, c’était sans doute le silence. Chez beaucoup de gens, ne pas parler entraine obligatoirement un malaise. Le silence fait peur à tellement de monde. Moi je l’adore. Je le trouve reposant, apaisant même, et savoir en savourer tous les aspects est très rare. Le silence en sa compagnie n’avait rien de désagréable, bien au contraire. Nous restions tous deux interdits, le temps paraissait suspendu. J’avais l’intime conviction que dans ces moments-là, une connexion s’établissait entre nous, notre complicité était à son paroxysme. Le nez dans son cou, les paupières closes, j’inspirais son eau de Cologne, j’étais bien. Dans ces moments-là je me demandais parfois s’il était toujours question d’article, d’enquête, ou de quoique ce soit, mais plutôt de deux personnes bien ensemble. Je chasse ces idées noires et romps le silence. « Tu sais… Ma mère me chatouillait comme ça à chaque fois que je voulais le bouder… Sa technique était imparable… » Il esquisse un sourire « Et toi ta mère elle était plutôt du genre chatouille ? » Je ne vois pas son expression, je le sens juste déposer un baiser son mon crane. « Mh… Ça te dit un esquimau ? » J’ai un pincement au cœur. Il ne se confie que peu à moi. Alors bien sur si je veux échanger avec lui, cela me semble compromis, mais surtout, j’ai l’impression qu’il s’éloigne à des années-lumière de moi. Et je n’aime pas ça… « On partage ? » Un sourire s’étire sur ses lèvres et me met du baume au cœur. « Vendu ! »


La musique résonnait dans mes oreilles, mon cœur battait au rythme des musiques dance qui s’échappaient des enceintes de la maison, et je cherchais à mettre la main sur une bouteille de vodka encore pleine. Un sourire par-ci, un clin d’œil par-là. Voilà bien longtemps que j’étais passée « maitre » dans l’art de plaire et de me faire désirer. Je n’étais pas sympathique (loin de là ! Je réservais ca a mes amis, pas à mes proies), j’étais juste désirable. Ma génitrice me répétait sans relâche « si quelqu’un n’a pas besoin de ce que tu as à lui proposer, créer ce besoin ! ». Alors je créais ce besoin. Ouais. Je les obligeais à avoir besoin de moi. Parce que j’avais besoin des autres… Si la solitude m’apaisait de temps à autres, j’aimais être entourée, j’aimais l’affection des hommes (attention, un seul à la fois !) j’aimais la tendresse d’une étreinte, le réconfort d’une épaule dans laquelle se caler au cinéma, l’odeur d’un homme sur mes oreiller. Je reconnaissais être un paradoxe à moi toute seule. Je revendiquais toujours haut et fort mon indépendance, le fait que je sois une grande fille, que je n’avais besoin de personne, mais malheureusement j’avais besoin des autres… Je n’étais pas aussi forte que je le faisais croire, pas aussi forte que je l’aurais aimé. C’est d’ailleurs aussi pour cela que j’aimais être entourée. J’avais développé une philosophie qui ma foi fonctionnait plutôt bien. Etre une oreille attentive. A écouter le malheur des autres, et tout faire pour leur redonner le sourire, ne finit on pas par oublier son propre malheur et retrouver le nôtre de sourire. Pour moi ça marchait du tonnerre ! « Oliiiii’ ! Par ici ! ». Je relevais un sourcil inquisiteur et cherchais d’où provenait la voix de ce qui semblait être une de mes nombreuses connaissances de soirée. Ou qui ne tarderait pas à devenir peut-être plus. Je tournais la tête et découvrais adossé contre le mur un Paul ivre mort qui s’affala contre moi dès que je fus a porté de bras. Finalement, on oublie pour le futur quelque chose! « Ça me fait super plaisir que t’ai pu venir ce soir. T’as faim mon chou ? » J’esquissais une légère grimace lorsque ce « mon chou » passa le seuil de ses lèvres. Il attrapa un saladier de cochonneries sucrées. Bien trop sucrées. « Sers-toi ! Tu sors du taff non ? Tu dois avoir terriblement faim ! » Je ne relevais pas le fait qu’il se souvienne de mes horaires de boulot qui s’avéraient être en réalité les horaires de mon entrainement de patinage… et déclinais sa proposition. « Non merci Paul. » Toujours veiller à citer le prénom. « SARAAAAAH ! » L’intéressée accourue. « Tu me dois 50 €, elle a refusé ! » « Miss t’es pas sérieuse ! » Incompréhension totale bonjour. « J’avais parié à Sarah que tu ne mangerais rien de ce que je te proposerai. Comme à chaque fois. A croire que tu ne manges jamais en soirée. » « Olina, vraiment, je pensais me faire de l’argent facile ! Aide-moi ! Mange un truc s’teuplai ! » je secouais avec fermeté la tête. « VICTOIRE ! » « 50 balles oli’ ! Putain ! Je suis ta pote merde, manges un de ses bonbecs et on partage là! » « Lâche l’affaire… » Sarah m’agrippa par la manche, mais sa poigne était si molle qu’on pouvait très aisément prédire son état d’ébriété. « Sarah lâche moi, je ne mangerai pas ces merdes. » Je le repoussais doucement mais avec fermeté. « Ces merdes, ces merdes. Mademoiselle prône la nourriture bio peut-être ? » « Peut-être tu devrais y songer vu la largeur de ton postérieur darling. » Ok. C’était complètement méchant. Mais je voulais qu’ils me lâchent. Je tournais les talons en laissant derrière moi une Sarah outrée et un Paul moqueur et riche de 50€. J’empruntais le chemin de l’étage et pénétrais dans une chambre vide. Dieu que j’en avais marre. Je sortais de ma poche de jean une large pochette que je dégrafais avec aisance et habileté. Avec habitude surtout… J’en extirpais une seringue. Je relevais mon débardeur sans plus de cérémonie et plantais l’aiguille dans mon ventre. La porte s’ouvrit. Je me retournais rapidement, identifiant un couple clairement désappointé que je me trouve à cet endroit. Ils fixèrent la seringue et je m’empressais de les chasser ivre de colère. « PUTAIN ! Mais frapper vous connaissez pas ? Si je rentrais alors que vous copuliez, ça vous ferait autant chier ! Dégagez ! Vite !. » La porte claqua. La seringue était vidée. Je pestais intérieurement de ne pas avoir été plus prudente, de ne pas avoir choisi un endroit plus discret. Si ça se savait… Déjà je me sentais mieux. Je rangeais tout mon attirail qui me faisait ressembler à un camé de première zone. Si seulement… Diabète de merde, je t’emmerde.